Cuchillos Afuera

POEMA AL PADRE “IN DEATH”

2009-06-08T15:59:00.000-07:00

a la memoria de Fermín Estrella

Q.E.P.D – te digo – mientras me acuesto
sobre el pasto crecido en tu lecho;
miro las nubes como quien pasa inadvertido
y me cuesta llover los ojos hasta el alma
pero igual lloro de tanta nube congestionada…

Descanso entonces
no en paz, sino sobre tu abandono
que aun así son raíces y hojas
como naturaleza viva sobre tu cuerpo muerto

Yo descanso, duermo, sueño
en mi sueño sales de la tumba y con sigilo
me empujas hacia tu lecho;
entonces padre mío vas donde mi cuarto
ves un sobre de carta sobre la mesa,
un sobre de carta donde está escrito: “FELIZ DÍA PAPÁ”
abres el sobre; adentro hay una foto:
soy yo menor de dos años saliendo de tu cuarto
en el hospital de empleados donde tú estás moribundo;
pero igual me regalas una sonrisa
(sólo tú sabes que después de eso, has llorado
yo me imagino)
Padre mío entonces tú guardas la foto en el sobre
y lo tomas firmemente en una de tus manos
vuelves al cementerio;
ya sobre tu lecho donde ahora estoy enterrado
escarbas con tus uñas largas de la muerte
me sacas del ataúd, me recuestas sobre el pasto, otra vez
y te vuelves a meter con todo y carta;
un viento inexplicable hace que la tierra te sepulte
como el soplo de dios…

Entonces despierto del sueño y escribo este poema.
Sólo después de escribirlo, el cielo es azul
y esta hoja está congestionada como las nubes
que anuncian la tormenta
hasta que tú y yo, padre mío la leamos juntos
algún día. Yo con mi voz de lluvia y tú con tu voz de trueno;
aquel día seré yo el que te regale una sonrisa
y sólo después, lloraré al saberme muerto…

LABORATORIO

2009-03-25T09:08:00.000-07:00

"Ahora escribo un televisor
lo estoy mirando
lo miro"

De la tele y una actriz venezolana
1ª parte del compendio de cuchillos afuera

Todo lo que soy
es una amalgama de rostros
que se intercambian
que se pierden en el vuelo de tus aves;
y vuelas...
y condor...

De todo lo que soy
1ª parte del compendio de cuchillos afuera

Mi boca es lo que el silencio proclama

De el silencio de la boca, escribir
1ª parte del compendio de cuchillos afuera

El pantano a ido a parar a nuestro colchón
donde duermen los sueños;
ojos cerrados que miran por detrás

Del cuaderno azul de 100 hojas

Dice el poeta que me acerqué al río
a ver mi reflejo
mientras un venado desde la otra orilla
sacaba la lengua y me bebía

Del cuaderno azul de 100 hojas

Un poco más de raiz para esta tierra que pide en silencio un poco de agua

Del cuaderno azul espiralado de + de 100 hojas

Aquí está una foto de la luz, velada hasta la oscuridad
la habitación ocura del fotografo, sin el fotografo

Del cuaderno azul espiralado de + de 100 hojas

Un pájaro se posa sobre mi cabeza
me hace aterrizar
para luego buscar el lugar indicado;
una pluma en el sendero de mi mente.

Del cuaderno azul espiralado de + de 100 hojas

¿hay otro lugar parecido al cielo?
sí, mi ojo que ha visto un angle caído
en mi propio ojo; mi ojo enrojecido que me arde
pero que aun asi no es del todo un infierno

Del cuaderno azul espiralado de + de 100 hojas

Accidente de transito

Choque frontal con el omnibus
mientras el airbag se infla
y el cinturon ya no ajusta
la vida se nos va por los vidrios rotos
por esos pedazos cortantes
abollados en el piso con manchas de sangre
y bajo las llantas que se desinflan
hasta que llegan los reporteros
y todo queda registrado
menos la vida;
ese flash de cámara fotográfica

Del cuaderno azul espiralado de + de 100 hojas

*Nota: todos estos textos se rescataron de los cuadernos donde freneticamente escribía hasta en los sueños...

Tokapus

2009-03-22T10:31:00.001-07:00

Un gran poema visual del poeta Willy gomez...

SIN TÍTULO (ni extremidades) bajo la lluvia

2008-09-14T10:43:00.000-07:00

Lueve sobre el hueco más inmenso de mi alma
sobre mi pecho tumbado sin extremidades
sobre mi pecho abierto con un hueco que se expande

corazón delator a donde fuiste a ocultarte?
acaso estás enterrado en la tierra que ya no existe
deslizandote de un camión volquete
junto a mis brazos seccionados
que no te abrazan...

Llueve sobre el precipicio
y la esperanza es un surco donde discurre
el agua a punto de secarse
a pesar de la lluvia
por ese surco tambien pasan mis brazos
a punto de abrazarme
y mi corazón latiendo
hasta que una piedra la golpee
en su último latido

II

LLueve otra vez
sobre el hueco más inmenso de mi alma
y del cielo cae una piedra con manchas de sangre
no tengo pecho ni extremidades, sólo mi alma
que es un hueco y este precipicio que es mi cuerpo
pero tambien tengo un surco donde discurrre
el agua, el pecho, los brazos y las manos
sosteniendo un pene que orina de tanta lluvia

III

LLueve sobre mi surco que es lo único que me queda
llueve sobre mi surco que discurre a quién sabe dónde

No soy adán...

2008-09-14T09:55:00.000-07:00

No soy Adán;
pero Eva
ayer te soñé
junto a otro hombre
con ombligo
y tu rostro estaba cubierto
con una hoja de parra
! solo tu rostro !

/

No soy Adán;
pero Eva
ayer me caí del sueño sobre un árbol
y me rompí la costilla
mientras tú te desvanecias
como el polvo de un soplo
te desvanecias del sueño
que tambien es un árbol
con su manzana
con su serpiente
con su serpiente restregándose
bajo el tronco
y mientras yazgo en el suelo
con la costilla fracturada
la serpiente me muerde el cuello.
Ahora yo te hablo con esta voz
de mi tiroides engrosada
de mi manzana

¿Lactancia materna exclusiva?

2008-07-11T17:59:00.000-07:00

Nazco;
y busco la vía Láctea en los senos de mi madre
mi boca es otro agujero que succiona
pero mi madre me ofrece algún universo paralelo
en el biberón
que igual succiono.

Nacer y morir

2008-07-11T17:47:00.000-07:00

Nacimos para matarnos;
en el último respiro
en la última mirada
el ojo se convierte en agujero
y mi aire es absorbido…

(En alguna placenta
viviendo otra vez
me espero)

Cada respiro es un día más y un día menos
Cada mirada es un día más y un día menos

POESÍA DE LA DINASTIA TANG

2008-04-16T17:12:00.000-07:00

Mujeres en la corte

Dinastía Tang

CANCIÓN PARA SUBIR A YOUZHOUTAI

------------------------------------------- Chen Ziang

Delante no veo al hombre honesto.
Detrás no veo llegar al virtuoso.

Pienso en la inmensidad de cielo y tierra.
Solo. Muy triste. Lágrimas

LA MONTAÑA MANG

------------------------------------------- Shen Quanqi

En la montaña Mang del norte tumbas en fila,
infinidad de reinos.
Mil otoños frente a Luoyang.
Atardecer en la ciudad. Se eleva la canción de la campana.
En la montaña sólo rumor de pinos y cipreses.

LAS CANAS SE MIRAN AL ESPEJO

------------------------------------------- Zhang Jiuling

Como nubes azules, las ambiciones antiguas.
Perdido el tiempo. Níveo cabello de los años.
¡Qué sorpresa descubrirse en el espejo ¡
Imagen y figura se compadecen mutuamente.

AMANECER

------------------------------------------- Meng Haoran

Sueño de primavera. No advierto la madrugada.
Trinos por doquier.
Anoche, rumor de viento y lluvia.
¿Cuántas flores habrán caído?

AÑORANZA EN LA NOCHE SERENA

---------------------------------------------- Li bai

Ante mi lecho un charco de luz.
¿la escarcha cubre la tierra?
Levanto los ojos y contemplo la luna.
Bajo la cabeza y pienso en mi hogar.

CANCIÓN DE QIUPU

-------------------------------------------- Li Bai

Nevado cabello de diez mil varas.
Largo como la tristeza.
No descubre el brillante espejo
de dónde vino esta blanca escarcha de otoño.

FRASE TRUNCA

------------------------------------------------ Du Fu

El río azul resalta la blancura de las aves.
En la montaña verde apunto de incendiarse las flores.
Esta primavera pasará pronto.
¿Cuándo regresaré?

TORRENTE DE CHUZHOU

----------------------------------------------------- Wei Yingwu

Hierbas tranquilas junto al torrente. Me deleito.
Canta la oropéndola en lo alto del secreto bosque
La creciente de primavera, con la lluvia, llega veloz por la tarde.
En el puerto abandonado, se balancea
descontrolada una barca sin gente.

VIDA RETIRADA

------------------------------------------------------- Wei Yingwu

Pobres y ricos parecen diferentes.
Todos tienen sus sueños.
No me atan.
Me son ajenos.
Anoche cayó una fina lluvia
¿Cuántas hierbas habrán nacido?
La verde montaña despierta.
Rodeando la cabaña, cantan los pájaros.
A veces encuentro a un monje.
Otras la sonrisa de un leñador.
Para mi es suficiente.
¿Quién dijo que desprecio el lujo?

REFLEXIÓN DE OTOÑO

------------------------------------------------- Zhang Ji

Ciudad de Luoyang. Viento de otoño
Ansia de enviar a casa mil afectos.

De pronto el temor de no saber expresarme.
Pronto se irá el mensajero. Abro otra vez la carta.

COMPASIÓN

----------------------------------------------------- Li Shen

Siembra en primavera un grano.
Cosecha diez mil en otoño.
Por las cuatro regiones, no hay un palmo de tierra descuidada.
¡ y el campesino aún muere de hambre ¡

SIN TÍTULO

------------------------------------------------------ Li Shangyin

Difícil nos fue el encuentro y muy triste la despedida.
El viento del este sin fuerza. Caen cien flores
Antes de morir el gusano de primavera se esfuerza en terminar su hilo.
Hecha cenizas, seca sus lágrimas la vela.
De madrugada miro al espejo; temo ver blancas mis sienes
Canto en voz alta de noche; siento el frío resplandor de la luna.
No está lejos la montaña de los genios.
Obsequioso pájaro azul ¡ tráeme sus noticias ¡

ME ALBERGO EN EL RIO JIANDE

-------------------------------------------------------- Men Haoran

Avanzo con mi barca y me detengo en el islote de niebla.
Anochece. Se renueva la nostalgia del viajero.
En la amplitud silvestre, el cielo presiona los árboles.
Por el río cristalino se me acerca la luna.

DAÑINO, Guillermo
1996 La pagoda blanca, poemas de la dinastía Tang
… Fondo editorial de la pontificia universidad católica. Perú. 1ª edición

Viendo el cadaver

2008-04-16T12:39:00.000-07:00

" ¿Cómo voy a reaccionar cuando vea un cuerpo sin vida por primera vez?"

Si un paciente muere, explíquele a una enfermera con más experiencia que nunca había visto un cadaver. Sí la enfermera es comprensiva, la acompañará a ver y tocar el cuerpo, lo cual no será una expreciencia atemorizante como usted podría pensar.

MATTHEWS, Arline

1991 Atención de enfermería en el servicio de medicina interna

... Editorial Limusa S.A. México DF

pulgar ( día del juicio postergado, otra vez )

2008-04-05T17:12:00.000-07:00

Atardecer en Serracines, sol rojo

http://www.coloredhome.com/paisajes

El pulgar de Dios oprime el botón rojo
de SOLO USAR EN CASOS DE EMERGENCIA
y hay alguien ayudándole con el extintor
y otro ha ido por el hacha.
Pero esa hacha corta cabezas
y el extintor sólo hace nubes celestiales;
juntos hacen el crepúsculo de la tarde.

¡ Ah sí, me olvidaba !
y el botón rojo en el horizonte
se hunde en el mar, todos los dias.

Autoretrato con púas (22 años)

2008-04-05T16:20:00.000-07:00

EL Puerco Espín
(Atherurus africanus)

Para Gigi

Soy

como los cactus

que cultivo

alto

seco

espinoso

frio

e hiriente

pero maldición

no puedo

evitar

de vez en cuando

darte

desde mi centro

una flor amarilla.

Oscar Limache

Viaje a la lengua del puerco espín

Ediciones copé. Petroleos del Perú - Lima 1989

Adios a la casa

2008-04-05T15:58:00.000-07:00

Octavio paz

Es en la madrugada.

Quiero decir adiós a este pequeño mundo,

único mundo verdadero.

Adiós a este penoso abrir los ojos

del día que se levanta:

el sueño huye, embozado,

del lugar de su crimen

y el alma es una plaza abandonada.

Adiós a la silla,

donde colgué mi traje cada noche,

ahorcado cotidiano,

y al sillón, roca en mi insomnio,

peña que no abrió el rayo

ni el agua agrietó.

Adiós al espejo verídico,

donde dejé mi máscara

por descender al fondo del sinfin

-y nunca descendí:

¿no tienes fondo, sólo superficie?

Adiós al poco cielo de la ventana

y a la niebla que sube a ciegas la colina,

rebaño que se desvanece.

Al vestido de copos, el ciruelo,

decirle adiós, y a ese pájaro que es un poco

de brisa en una rama.

Decirle adiós al río:

tus aguas siempre fueron,

para mí, las mismas aguas.

Niña, mujer, fantasma de la orilla,

decirte siempre adiós

como el río se lo dice a la ribera

en una interminable despedida.

Quisiera decir adiós a estas presencias,

memorias de mañana,

pero tengo miedo que despierten

y me digan adiós.

Octavio Paz

Libertad bajo palabra

Hesse

2008-04-05T15:45:00.000-07:00

"Tambien yo soy un pobre perro débil que necesita un poco de calor y comida y sentir de vez en cuando la proximidad de sus semejantes. El que no tiene ningún deseo excepto su destino, ese no tiene ya semejantes, está solo en medio del universo frio que le rodea. ¿Comprende usted? como Jesus en Getsemaní."

Herman Hesse

Demian

Alianza Editores - ....

Fragmentos de la casa de cartón...

2008-04-05T15:05:00.000-07:00

Martín Adán

"En esta tarde el mundo es una papa en un costal.El costal es un cielo blanco, polvoso, pequeño como los costalitos que se utilizan para guardar harina. El mundo está prieto, chico, terraso como acabado de cosechar en no sé que infinitud agrícola..."

"Zapatos viejos, un alma -una sucia capa de cola entre la plantilla y la suela - un alma en dos cuerpos - dos hinchados y reumáticos cuerpos de cuero rugoso - una sola alma en dos cuerpos.

Él y ella no quieren verse la cara."

"Ah, Catita, la vida no es un rio que corre: la vida es una charca que se corrompe. En el día, los mismos árboles, el mismo cielo, el mismo día se refleja en ella. En la noche - siempre las mismas estrellas, la misma luna, la misma noche. A veces un rostro desconocido - una muchacha, un poeta, una mujer - se refleja - tanto más sombría cuanto más viejo es el charco - y el rostro después desaparece, porque no eternamente va a estar un rostro contemplándose en un charco. Y el rostro se contempla a si mismo . Y el charco apenas es un espejo turbio y mediante. Un viejo es un charco al que ninguna muchacha va a mirarse a la cara.Porque la vida de uno es un charco, pero la vida de los otros son caras que vienen a mirarse en él. Sí, Catita.

Martín Adan

La casa de cartón

Ediciones Quipu (primera edición) - Lima 2004

Gurdjieff

2008-04-05T14:30:00.000-07:00

Un mapa como decía nuestro amigo Lelov, se llama en la tribu de los S..., jormanupca, lo que significa "sabiduria" y la palabra sabiduria en su idioma se define así: prueba mental de que dos por dos es igual a siete y medio, menos tres y algo.

G.L Gurdjieff

Encuentros con hombres notables

libreria hachette - Buenos aires 1980

La puta y su prójimo, bajo una luz roja de neón

2008-04-04T19:23:00.000-07:00

mural de:

Hernan Lombardo, diseñador freelance y arquitecto

Prójmo: tú dame la otra mejilla

que tengo para tí un beso con lapiz labial

"lo que no sabes es que mis labios están resecos..."

Sí, soy doblecara y tengo cuatro mejillas

tú sabrás pagarme: ojo por ojo

------------------- plata por servicio.

.

2008-04-04T19:16:00.000-07:00

Ya casi muerto en el averno,
despierto con gotas de cera sobre mi sueño
las velas inclinadas ante la oscuridad
sugieren medidodia en mi memoria
se oye un grito de ESTAS SON HORAS DE LEVANTARSE
la lengua es un látigo que ingresa por el oido
y sale después de haber lamido el corazón
LA LETRA ENTRA CON SANGRE y sale con sangre
un diablo inspirado dice que mis ojos le recuerdan el cielo
mi sombra se despierta para cambiar las velas
que se extinguen
se oye un grito de ya debe ser mañana
al otro lado
DE LA OSCURIDAD NACE LA LUZ

.

2008-04-04T19:13:00.000-07:00

Leyenda de Huaricapcha (versión palomilla)
entre sueño o pesadilla

Huaricapcha está ahora en una pesadilla de la tierra
espectando la última brasa que derrita la plata
el mismo sueña en el cielo mientras pastea ovejas
y llora lluvias ácidas entre sueño y pesadilla.
Un sapo gigante de ojos vidriosos como lagunas
salta,
del relleno de Patarcocha al cielo.
El sol es una moneda de oro que brilla
por incontables ojos que le miran desde ninguna parte.
La tierra se hunde rajando una casa
pero el viento suspira y sostiene unos muros
de pasada cachetea a unos ingenieros
de puro palomilla volando hacía la semilla…
La palomilla se agranda volando entre cielo y tierra
va hacía el tajo donde se alberga la semilla del vacío
se la traga y esta semilla ya está en su buche
y donde hay un tajo hay un nido
y donde hay un nido hay un culo de paloma
empollando un huevo…

Oh, Huaricapcha si nos hubiesen contado este sueño o pesadilla
sería otra tu leyenda.

Edith Sodergran

2008-04-04T17:51:00.000-07:00

En una nota preliminar a su colección manuscrita la Lira de septiembre, había escrito:

"Nadie puede negar que lo que escribo es poesía, pero no quiero sostener que es verso. He tratado de llevar ciertos obstinados poemas a un ritmo y asi he descubierto que únicamente bajo completa libertad, es decir a expensas del ritmo, tengo el poder de la palabra y de la imagen. Mis poemas deben verse como descuidados bocetos. En cuanto al contenido, dejo a mi instinto construir lo que mi intelecto contempla en tranquila expectativa. Mi confianza en mi misma se basa en que he descubierto mis dimensiones. No me conviene menospreciarme."

(originalmente en casa del tiempo Vol I

Nº 1, Septiembre - 1980)

Extractoversos

2008-03-27T11:13:00.000-07:00

Telón, telón, telón.
Deprisa antes de que el candelabro se niegue a seguir
tintineando,
antes de que las galerias se inclinen
y la seda se abarate.
Telón, antes de que entiendas ese aplauso
...

Asuntos de familia
en nuestro museo - vamos todos los domingos -
han inaugarado una sección nueva.
Nuestros hijos abortados, embriones pálidos y serios,
se acurrucan en simples tarros de cristal
preocupados por el futuro de sus padres.

Las ventajas de las gallinas de viento

Gunter grass (1956)

Después de leer textos de autoayuda sobre parejas

2008-02-26T08:51:00.000-08:00

ENAMORAMIENTO (Atracción + Deseo)

______________________________

Al principio
el amor te encuentra en una playa
y te invita a un viaje para dos, en un bote
y te olvidas del ancla, del agua dulce para tomar
de los remos, de la sombrilla
te olvidas incluso tu cabeza, tu cuerpo
y de tu misma sombra
pero ella siente tu sombra a penas al partir
y se recuesta sobre tu pecho
tú ya no remas con los brazos
sino que la abrazas;
buscas tus labios en los labios de ella
abres los ojos
y miras hacia la costa que se aleja
¡ No puedes estar equivocado ¡
En la costa ustedes mismos se despiden
pero quienes viajan en el bote?
pero quienes son los que se quedan?
En el horizonte ves un bote partiendose por la mitad
y dos siluetas que se ahogan.
No hay nada mejor que el presente - dices
mientras la abrazas -
pero es sólo el principio

***

Cópula, embarazo y el aborto como posibilidad
(bajo la luna)

_________________________________

De noche no hay mantas
pero estás tú sobre ella y sobre ustedes
la luna en cuarto creciente
hasta que la luna se llena...

y sólo en tus pulsiones de muerte
hay un eclipse de luna
con bordes sangrientos

SKECH POETICO

2007-08-24T11:48:00.000-07:00

PARA EL FUTURO nurse

Mientras pasa el tiempo
como de una botella de suero
a la vena;
a veces a chorro
a veces a gotas

Cachimbo
Metafóricamente tienes ante ti
un catéter y una torunda de algodón
empapada en alcohol
tienes ante ti tu propio cuerpo
recostado sobre una cama
delirando, convulsionando

Estás registrando en la hoja gráfica
y la hoja gráfica es ante todo
un paisaje de cumbres elevadas
37.5 38.7 39 grados centígrados
Tu nombre es Albert Estrella hace más de cinco años
o el nombre de cualquier otro en este día

El público te escucha
¡ Escuchad todos que ahí pasa el tiempo ¡
¡ Palpad todos aquella vena tortuosa
derivándose a todos lados ¡
El tiempo es sangre, sangrando por una vena
La eternidad es una costra endurecida
y despojada de ti…

Te aligeran la ropa
y el calor baja la pendiente hasta los 36 º grados
todo tu cuerpo ante las brisas de Cerro de Pasco
todo tu cuerpo solo ante una enfermera que te ha mirado
como en sus primeros años de estudiante
yo me quedo con sus ojos
llenos de bondad por unos momentos
y si pienso que ha perdido la paciencia
es por mi delirio, por esta enfermedad de ser
los humanos y el humano a la misma vez.

Estetoscopio en mano escuchas
el universo en el corazón del otro;
el corazón que tiene la forma y el tamaño del puño
y el golpe del puño cuando hiere y es herido

II

En la hoja gráfica
la cumbre desciende hasta una planicie de 36 º grados
y caminas pausado con 70 latidos por minuto
inspirando por la nariz y espirando por la boca
Sabes que este es un valle de lágrimas
lo han dicho todos
y que la muerte va a beber a sus orillas
mas nunca se muere de cólera o tifoidea.
Para ser cómico
tú eres el patito feo contemplándote en ese río
lleno de sapos distorsionando la imagen…

pero pasemos el turno
al verdadero enfermero
que no se viste ni de turquesa
ni de un verde tirando para verde claro
pasemos el turno a aquél que se viste
de celeste o azul en los cielos
aquel que vive entre torundas del algodón

¡Dejemos que él nos diga si esta es nuestra vocación ¡

¡Oh señor ten piedad de este humilde poeta¡

Para epígrafes

2007-08-20T07:38:00.000-07:00

hombrepeluche

2007-06-16T08:30:00.000-07:00

Y cuando estoy triste

abrazo a un peluche cósmico

para no salirme del espacio

de mi propio espacio

de mi propio peluche

impregnado de polvo

nebuloso...

y es que a veces la falta del abrazo

te endurece como una roca

justamente

para darte el abrazo del oso

y destruir despacio

como destruye el espacio

desde adentro

desde el mismo centro de un peluche

sin baterias

con un hombre adentro

desde afuera

con el hombre saliendo de su propio yo

saliendo y entrando

por el hilo descocido

que lo mantiene

como astronauta

a quién sabe qué mano

a quién sabe qué viento que sopla

sin cansancio

para salir, pero te quedas

_______________________________

Buscando la llama de la tetera o de la lámpara

2007-06-09T11:06:00.000-07:00

A florence Nightingle

Florence Nightingale alumbra con su lámpara
una herida que ya no está en Crimea
que más bien está en nuestras manos
en el centro mismo donde se irradia nuestro cuidado

Ayer
amanecimos; no con gotas de rocío
sino con gotas de suero…

7:00 am pasamos reporte
y nos encontramos a nosotros mismos
en los otros
aunque hoy estamos encerrados
como en el siglo pasado
en una jeringa descartable
y no salimos
por miedo a ser émbolos
no de aire, sino de vacío

Pero
yo te encuentro a ti dama de la lámpara
en esta misma hora del reporte
mientras tirito
no hubieses imaginado llegar hasta aquí
Cerro de Pasco, ni siquiera a este 8 de junio de 2007
que no es ni tu fecha de nacimiento, ni de tu muerte
sino más bien la fecha en que te enciendes
como una llama en una más de nuestras clases
mientras pasa el tiempo
como de una botella de suero
a la vena;
a veces a chorro
a veces a gotas.

Oh, Florence ¡
hoy sólo retiré unos puntos
y pasé triaje
además se me perdió un lapicero
mas ha vuelto a renacer una llama
como de fósforo…

Yo sé que en esa llama estás tú
aunque a veces encienda un cigarro
con otro fuego, con otro fósforo
y no me cuide a mi mismo.

Hoy
muchos irónicamente le llaman tetera
a tu lámpara (entre ellos yo mismo)
pero yo sé que tú hubieras comprendido
porque todos andamos con la herida sangrando
y sin cerrar
y a veces hablamos por la herida
por eso herimos

Hoy en esta clase
quisiera sentarme al final
sacarme los lentes
y cerrar los ojos (que es casi lo mismo)
y sentir
lo que técnicamente llamamos
aplicación de medios físicos
o en palabras de poeta
el calor que viene de tus manos
de tu lámpara (tetera)
y de uno mismo…

____________________________________________

La serpiente que es la lengua

2007-06-07T18:42:00.000-07:00

Pecado Original

Oleo acrílico sobre tela 61 x 46 cms

María teresa sanz

extraida del sitio web:

http://www.arteosma.com

La serpiente que es la lengua

La serpiente deslizandose sobre la rama del árbol
la serpiente que es una lengua descendiendo
hasta el suelo
mientras
la manzana cae
y abajo
mi boca
que es(pera)
mientras hay gravedad...

y la lengua lo escribe todo
hasta la caída

________________________________________

LUCY IN THE SKY * (fragmento)

2007-01-09T16:38:00.000-08:00

Lucy y yo vamos de compras al "SEX-SHOP"
y ella hace el siguiente comentario:
CONTRA NATURA
a los humanos hay que darles
por atrás...
por la historía, Lucy - digo yo - por la historía
por la razón Lucy, por la razón.
No todo es full sex.

Lucy, ha aprendido mucho
desde su muerte
ahora es Lucy in the sky
tan "COOL", tan "AMERICAN- INGLISH"
tan bonita a pesar de sus ataques de anorexia, a veces
tan lampiña por haber sembrado su vellos
en los machos púberes, sobre todo en el pubis
tan humana desde cuando bajò de los cielos
osea lucy es de los cielos,
Lucy is of the sky
no del árbol, "OK"

Lucy bajó del cielo
por Etiopia dicen
pero al caer se aferró a una rama
de ahi surge el mito
je je je -dice el dependiente del "SEX SHOP" -
eso de la rama son reminencias fálicas...
pero lo cierto es que la rama se rompiò
y la mona cayó abruptamente del árbol
se golpeó la cabeza
y bienvenida historia humana.

Lucy se erguió sobre sus dos patitas
y empezó a caminar graciosamente
en un circo sin público
todavía pienso que esa proeza
es sólo un sueño provocado
por el golpe a la cabeza
que recibió la mona
y pregunto entonces
¿WHO ARE YOU?
¿quién eres tù, Lucy in the sky?
ninguna respuesta
me guiña el ojo
y salimos juntos
hasta esta página...

*el nombre de lucy hace referencia a la tan famosa "australopithecus afarensis" descubierta en la zona de "afar" Etiopia, la que supùestamente se erguio en sus patas y caminó por primera vez, sólo que aqui yo hago todo una supuesta historía casi mezclando los tiempos y claro, hablando casi desde los sueños o la muerte de Lucy de "lucy in the sky"...
como todos sabrán este descubrimiento estuvo acompañado de la famosa rola de los beatles "lucy inthe sky whit diamonds"
el fragmento es parte de un texto largo y es sólo el inicio...

HuMaNo AbSuRdO

2006-12-02T17:00:00.000-08:00

(1)

(2)

(3)

Orden secuencial de un hombre absurdo: (1) preparación (2) sobresalto, con las manos en la masa "encefálica" y (3) hombre en reverencia.

CREDITOS:

Actor principal: adivina adivinador...

De pájaros en la mente

2006-12-02T16:18:00.000-08:00

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Piensa en un pájaro sin plumas tangibles
que vuele a la velocidad de la luz
después pìensa en otro pájaro detenido en el aire
que le ha dado el alcance.

Volar pájaros sin plumas, pájaros de la nada entre lo que existe del otro pájaro tangible
donde nada es más tangible que la misma nada que hace volar la conciencia; cagada de pájaro en la cabeza que florece
mostaza que se inclina hasta la superficie de una lengua ofreciendo sus granos
entonces viene otro pájaro transparente y come, empieza a tener alas
pero piensas en un pájaro simple.
Sólo después piensas que puede ser un pájaropaloma cagando sobre la cúpula de una catedral
que puede ser lo mismo que una cabeza pelada sin mitra, donde después no crece nada
El mismo pájaro innexistente en una cabeza pelada, ya sin cabellos
que alguna vez se pareció a un nido...

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2006-12-01T11:49:00.000-08:00

El texto pertenece al casi desconocido poeta peruano de principios del siglo "XX" Alberto Ureta, profesor en el colegio aleman del quien fuera el sintetizador del evolucionismo y el creacionismo en un solo nombre "Martín Adán" y también de "Westphalen" y "Estuardo Nuñes".
Alberto Ureta fue el gran precursor del simbolismo en nuestro pais. Tuve la oportunidad de leer unos cuantos versos de "mi tocayo" en uno de los tomos que conforman un libro importantísimo de las letras peruanas "literatura peruana " de Luis Alberto Sanchez.
Alberto Ureta es un poeta no esencial para muchos criticos y poetas, sin embargo el INC en su colección de rescate nos trajo este librito fundamental (Rumor de almas) para aquél que quiera deleitarse con los versos melancólicos de este post- romantico y pre simbolista.
Para mí fue de una gran emoción descubrir en mi infancia que un poeta tenía un nombre parecido al mio ya que como ustedes recordarán tambien soy Alberto pero en ingles osea Albert con los apellidos casi similares: Estrella Ureta lo malo es que naci exactamente 100 años después en 1985 .

Disfruten este pedacito que lo copié en paint para que sea dificil la pirateada, jejejeje.

El libro quizas todavía lo encuentren en alguna libreria del INC...

Vida y muerte con música de los beatles y una mosca

2006-12-01T11:29:00.000-08:00

Los fragantes vientos
tejen una música de suspiros

De música de cámara - James Joyce

Retrocedo en el tiempo
y más que en el tiempo
a la misma música del tiempo
a los 60's
Beatles con SHE LOVES YOU.
Abro la ventana
entra una mosca
entonces siento que no es ella
la que gira alrededor mio
soy yo sintiéndome girar
alrededor de la mosca
entonces se me escapa un suspiro
y cierro los ojos.
Romance carnal con la mosca
hasta en la muerte.
Otro suspiro se me escapa
y abro los ojos
y los beatles tejen
como la araña una música:
¡ CAN'T BUY MY LOVE... ¡
mi mano aplasta la mosca contra la pared
dejando infragantes todos los vientos
la muerte suspira entre mi mano
la mosquita muerta
ya no estoy IN MY LIFE
pero escucho esa canción.

Algunas imagenes

2006-12-01T10:26:00.000-08:00

Radiografia de una calle de tarma, donde las luces parecen unas manchas de tinta que oscuramente se comen la ciudad.

Aqui estoy yo con un "chullo" con unos ojos que parecen de cera que pronto se derretiran debido al calor de las paredes y esa casaca.

Si unimos las dos partes supongo que saldría la "parte delantera" de un buque o un trasatlantico como el titanic, sólo que está es la foto en estado de criogenización para la eternidad como Di caprio

Y a les decia yo que si unimos ambos pedazos formariamos algo parecido a la punta de un buque, pero sólo son dos fotos en instantes diferentes de la misma luna, en una misma noche despejada
Este soy yo en una calle de tarma, vale decir la misma calle donde fotografié la luna y en la misma noche.

De algunas creencias

2006-11-11T13:56:00.000-08:00

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Las ancianas de mi pueblo dicen que después de un zumbido en el oído alguien muere.

Ahora
las ancianas van muriendo
y yo no escucho nada.
Llegará el día en que yo muera
y nadie escuchará nada, ni aullido de perro.
La muerte es una anciana sorda
que vive cuando escucha tu vida:
¿un zumbido?
Un perro que aúlla
abre las fauces
que son como portales
donde todos podemos caber
como un aullido de perro
que nadie escucha,
peor que la muerte

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Hasta no sentir nada

2006-11-11T13:49:00.000-08:00

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Sumergir la mano en un cilindro con agua
y luego sentir la aparición de una jarra
asirla débilmente como para sentir el tacto
con miedo
porque es el sentir la que hace llenar
el vacío de una jarra que no existía
el mismo vacío del quien realiza el acto.

No se puede afirmar sobre algo que no contenga
o contenga nada
si nada aparece de improviso
sin previo aviso, sin previo tacto
podemos suponer que al reverso de la mano
está el quien no toca
y que tocar es mandar su existencia
al otro lado
donde todo es tocado por el vacío
donde todo
supuestamente apareció al principio
como esta jarra.

Mano y jarra
inseparables
hasta no sentir nada.

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Las cartas

2006-11-08T18:54:00.000-08:00

Barajas las cartas
el destino, la vida

¡Que velocidad señor ¡
¡Que dedos tan firmes ¡
¡Que habilidad¡

- ¿Cortas? –

- Ya está –

- ¿Cuál de las dos?

- El de la izquierda señor, la derecha es de tu hijo –

- OK, pero antes mira esta carta -

La carta:
estoy en un ómnibus/cuaderno en mano/
ideas en la cabeza/se me ocurre una poesía/
le pido prestado un lapicero a un joven…

Ahora mismo estoy en mi destino, en mi vida, en la carta.

- ¡Estás haciendo trampa¡ -

- No señor, yo no hago trampa –

- Que sí –

- Que no –

- ¿y esa carta debajo de la manga?

- Es poesía señor, es poesía –

Los poetas no ingresan al paraíso (prado verde)

2006-11-08T18:51:00.000-08:00

Es posible que en un país como éste aún exista un perro
negro sobre un gran prado verde?
Antonio Cisneros

Señor, en el cielo no necesitan poetas verdad ?
necesitan enfermeros que sepan buscar venas
sí,
esa gran pradera verde que nos trazas
es un vena, verdad
dime si necesitas sangre
que yo soy B +, señor
si necesitas un poeta sobre un prado verde
sobre un gran prado verde como "Antonio Cisneros"
no te olvides de mi nombre.

La enfermera entrega su reporte
a las 7:00 am (la misma hora en que empiezan las misas)
que curioso, ella también está vestida de verde

Paciente de sexo masculino, adulto joven
que ingresa al servicio de emergencia
con diagnóstico de intento de suicidio...

OH, señor
no permitas que diga eso
Yo estoy bien
hasta empiezo a creer que existe el gran prado verde

verdeverdeverdeverdevderdverdeverdeverdeverdev
erdverdevderverdverdverdverdverdverdverdeverde
sangresangresangresangresangresangresangre
gresangresangresangresangresangresangresan
verdeverdeverdeverdeverdverdeverdeverdeverde
verdeverdeverde hueco cateteercatetercatetertverde

OH señor, aquel es tu paraíso...

Sky Star

2006-11-08T18:32:00.000-08:00

Para ver el cielo con estrellas haz clik en el cuadro "oscuro"

(Albert Estrella)

Hasta las 9:00 am

2006-10-11T09:06:00.000-07:00

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Porque el sol llega por el umbral
a las 9:00 am
y otros días a las 8:45am
yo duermo hasta las 8:30 am
15 minutos para observar
15 minutos donde yo me adelanto o
el sol se retrasa
y en el cielo hay nubes o no hay nubes
hasta las 9:00 am

…

2006-10-11T09:05:00.000-07:00

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Sólo que antes escribíamos sonetos con música de Chopin
en el fin del mundo
y ahora escribimos con música de Radiohead
ni dónde, ni cuándo
sólo como innumerables imperfecciones de la hoja
donde
la palabra escribe al poeta
la música escucha al profeta
y el silencio es el mundo
donde
cualquier sonido es la existencia.

Mezclando colores

2006-10-11T09:02:00.000-07:00

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Con tus pies, mezclas los colores
en la paleta del mundo
y cuando los mueves
sobre vidrio triturado
el dolor tiene su propio color,
impresionante

El color rojo se siente
como sangre en los pies.

Los colores:
Rojo, amarillo, azul
Dolor, felicidad, esperanza:
La vida.

Estos colores con el invisible
color de la muerte:
el limbo.
La muerte pinta su propio cuadro
cuando te cansas de los pies
y te arrodillas
pidiendo clemencia
el color rojo como nunca antes
daría un buen matiz de sufrimiento.

Al límite con Emily y Sade

2006-10-11T08:56:00.000-07:00

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Hay un límite entre todas las cosas
que nunca me explico;
pero si este es el límite
donde todos los cuerpos van al abismo
donde el abismo es el cuerpo de una puta amarrada
en posición de arremetida
si esto es el límite entre follarla sin contemplaciones
o acariciarla y desatarla
y decirle que haga lo que quiera con su libertad limitada,
pero ella te amarra
y cuando esperas lo peor, te da un beso en la mejilla.

Tú amarrado no puedes hacer nada
sino moverte como lo hacía ella
cuando como lagarto, te movías sobre su cuerpo
como si todo su cuerpo fuese un montón de barro
donde ni loco pensabas en procrear
pero si sólo su cuerpo fuera ese barro
con el que Dios nos puso al límite de la muerte
Sí la mano de Dios sólo fueran esas patas de lagarto
muy cariñosas

yo no estaría al límite de este arranque de celos,
porque tú lees a mi putita con tu mente de reptil
mientras sientes que alguien te amarra
y te azota la cabeza
y tú estas en ese límite de estar o no estar amarrado
hasta que te haces la pregunta y te la explicas a tu manera
sino
¿Cómo explicarnos la cicatriz de uña de lagarto
en vez del ombligo?
¿Cómo explicarnos la puta amarrada,
esperando señales de ternura?
sino fuera po estar al límite del marqués de sade
hablando de Dickinson.

Pero Emily

¡ Ya basta ¡

La cabeza la tengo ensangrentada de tantos poemas tuyos
y la gente sólo piensa que soy masoquista.

Sí Emily,
a veces la poesía también es un beso en la entrada de la calvicie
más arriba de la frente donde tu destapabas la cabeza de tus lectores
y te encontrabas a ti misma.

Sí Emily,
eres tú la que está a punto de ser mi putita tierna
porque estoy al límite de la muerte con mi masoquismo y todo
aunque tú ya sabes el desenlace

La OH y la AH

2006-10-11T08:53:00.000-07:00

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OH, señor
son plegarias las que escribo
son pequeñas partes de la gran OH
que es el universo

¿Quién será capaz de borrarla?

he aquí la plegaría interminable:

Los niños juegan a la guerra
con la “supervisión” del “maestro”;
en el juego nada es no permitido
mientras no los “vea
pero los niños se escapan,
corren, hacen sonidos:
Pam pam pam
Tra tra tra tra tra tra
(¡ OH, señor esa metralla
me atravesó el corazón ¡)
y el niño que se escapa
se cae
(¡ Qué horrible señor,
que no lo mate)
el otro niño se detiene
para hacer el sonido del disparo…

se da cuenta de una plantita indefensa
a su costado
un diente de león moviéndose
con aire suave
y una patada certera
la arranca
casi desde raíz
ambos niños se miran
como diciéndose
se acabó la guerra…

el maestro ha llegado
¿ lo ha visto todo?
¿Quién ha visto esas semillas, volándose
surgidas desde el dolor
para formar esa gran AH
del quien escribe con alegría
el otro universo?

A mi mismo/a mi mismo - amimismoamimismo

2006-10-11T08:49:00.000-07:00

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Dedicado a Herman Hesse

De la muerte tuve miedo
hasta
en los sueños
miedo de mi mismo
cuando estaba dormido:
en los sueños
me escapaba
buscaba en los árboles,
un fruto
maracuya resquebrajada
de tanto deseo de los otros

Pero luego estaba yo
sirviéndome un jugo amarillo
con manchas negras,
le agregaba azúcar en polvo
todo como una constelación
del universo.
Aún así
regresaba al árbol
trepaba
intentando alcanzar ese fruto,
tenía miedo de caerme
y resquebrajarme la cabeza,
tenía miedo de la muerte;
cuando todo sea dentrofuera,
tan contraído

¿Acaso la vida no es dentro/fuera?
¿acaso la muerte no es dentrofuera?
¿no es casi lo mismo?

¡ Sólo ese slash de computadora ¡

Ya lo decidí,
me bajaré del árbol
para meterme
en mi jugo
en mi
constelación amarilla,
hasta que llegue el día de la contracción
hasta el Big-Crunch

Sólo así me encontraré
a mi mismo/a mi mismo
o
amimismoamimismo.

TITULAR (DE GRANDES LETRAS DESAPERCIBIDO)

2006-10-10T16:02:00.000-07:00

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Una jovencita transparente me pregunta si todo en esta vida es como ese baile sensual…
Mientras me muestra la sección policial de un diario:

“VIOLAN Y MATAN A JOVENCITA EN FIESTA…”

Ella me pregunta si la puedo acompañar por el campo mientras sus lágrimas se impregnan en el pasto como el rocío y mientras esa misma gota inunda mis pensamientos como un lago.

Ella me ha dicho al oído si puedo hacerle un sendero de poesías y me ha vuelto a preguntar:
¿Si la vida es como ese baile sensual, siempre el último…?
No – respondo – la vida no es ese baile aunque lo digan los periódicos, es más bien un escenario bailable para bailar a nuestro gusto.

Ella mostrándome una foto del diario me dice que se parece a esa chica desnuda con el rostro desfigurado, pero que en realidad no es ella, que es más bonita.

No te preocupes - le digo yo – por qué no me acompañas hacía aquellas aguas cristalinas por este sendero de poesías
Talvez un titular diga (si encuentran mi cuerpo):

“JOVEN SE SUICIDA CANSADO DE LA VIDA”

Peces, pescados

2006-10-10T16:01:00.000-07:00

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En el parpadear está la muerte
mas dichosos no son los que viven
sin párpados en el agua;
esos peces que viven
en una lágrima
que es el mar;
lágrima de pescado.

Un pescado con ojos ensangrentados
que es como pensar en que los párpados
han sido arrancados
mas después viene el aceite
que inunda el ojo

todo como una continuación
cadena que los encadena
dichosos los que parpadean
y mueren continuamente
esta quemadura se la debo al aceite

Lata de café

2006-10-10T15:59:00.000-07:00

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No me había enterado de mi muerte
hasta que una bolsita de té filtrante
Cayó en el lago
Y todo se fue tornando rojo
A la misma velocidad del otoño.

Mi novia
Sentada a la orilla del lago a esperado mi retorno

Mi novia a envejecido a la orilla del lago
con sus lágrimas ha puesto tibia toda el agua
a veces le escucho decir que le daría lo mismo
si vertieran café en el lago

Yo estoy tan impaciente a su lado
Tan cerca y tan aislado
A veces también pienso que me daría lo mismo
si vertieran café de una buena vez

Mi novia, todo los días sueña
que se disuelve en un remolino de aguas oscuras
luego observa una “GARGANTA PROFUNDA”
con dos tubos delante suyo
y que una corriente de aire tibia
la impulsa hacia uno de ellos
luego siente una tos y se despierta.

En nuestra espera
hemos visto caer desde el cielo
una lata de café en el lago.

yo tengo unas irresistibles ganas de ir hasta el lago y destaparla.
Mi novia por primera vez desde mi muerte ha sentido mi presencia
ha nadado hasta la lata, la sujeta con todas sus fuerzas
como para que nadie la destape.

yo sólo quiero saber quién tosía en sus sueños

El sueño de la muerte, poesía

2006-10-10T15:58:00.000-07:00

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Extiendes la mano
y no hay libertad
está la mano en el aire
como Martín Adán
y su mano desasida
está la mano empuñada
y vacía
que lleva muy hondo
la cicatriz de la vida
que nos ata
la no libertad
el sueño de la muerte,
Poesía.

Monocordio

2006-10-10T15:56:00.000-07:00

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Una mosca en la ventana agitando las alas…
entonces empiezo a sentir
y cuando siento todo es tan irracional
que no me explico como escucho las alas
ni el mover de mis labios, ni estas palabras
luego pienso
que los que nos justifica
no es la razón
que le damos al monocordio
vibrante
sino el sentir
que es como el corte en la cuerda
que nunca realizas
mas siempre es mi padre en su intento
de vibrar mi propia cuerda
en vibración
y sólo siento mi sonido
añorando el silencio.

Padre, nada es tan irracional
como sentir el silencio de tu cuerda cortada
pero a veces pienso

y todo me parece tan racional
que ya no siento;
o es de verdad que cortaron tu cuerda
o soy un sordo
buscando tu sonido
en mi silencio.

Reciclaje

2006-10-10T15:55:00.000-07:00

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Todos los días
he arrojado a un muerto a la basura;
basura
donde algunos sólo ven botellas
para reciclar
papeles para reciclar
cosas poco importantes
que valen poco
Ahí donde otros ven un uso anterior
y un uso posterior
yo veo algo mío en tiempo pasado
cuando era bebedor de gaseosas
cuando era escritor de poemas.

Todos los días sigo arrojando
a ese hombre a la basura
y ese hombre
todos los días, mientras realiza
su largo viaje por un río de desechos
me busca esperanzado
y en el relleno sanitario
espera
que sea yo el quien lo busque,
lo recicle.

La marca del padre muerto

2006-10-04T15:01:00.000-07:00

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Ahora que tu vida es un fluir de agua por el caño
y más que fluir es un esperar a que fluya
hasta llenar el lavadero
y verter la “ÑAPANCHA”
no el detergente; porque ahora todos hablamos de marcas
aunque no estemos tan globalizados para hablar de marcas extranjeras.

Ahora que pienso que todo ese castigo
te lo inflinges por llevar la marca de nuestro padre muerto en el inconciente
una marca de fierro
que en vez de letras lleva palabras enteras
que cuando están calientes son tus palabras insolentes:
CARAJO, MIERDA… todo ese gran puteo
como dicen los de buenos modales
palabras que cuando se enfrían también son tus miradas tiernas
y esa propina que me brindas gracias a tu trabajo mal pagado
ese trabajo que consiste en observar el fluir del agua
el llenar el lavadero y el verter el detergente
esa espuma que se forma para que laves la ropa
para luego enjuagar como tú dices con todos tus errores.

Todo para observar cómo el lavadero colindante se llena de espuma
gracias a ese tubo comunicante
como de la inconciencia a la conciencia
todo por la marca de nuestro padre muerto

Oso

2006-10-04T14:57:00.000-07:00

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Hay sueños en que un oso viene hasta el umbral
observa los sueños, gruñe y descansa como en invierno.

Hay sueños que vienen hasta el oso por el umbral
florecen la flores; y el oso despierta cansado
abre los ojos y gruñe.

Hay sueños que el oso no observa
mientras gruña o descanse
tampoco el umbral necesario;
el umbral nace cuando en el último invierno
llueva sangre de oso
sobre el umbral de la vida;
su propia sangre que lo crea todo
el mismo oso

Buscando la esencia

2006-09-16T20:00:00.000-07:00

A martín heidegger

Sin el ser no eres
ni lo que decías:
gran verdad, gran mentira.

Una mentira es porque no es la verdad
aunque la verdad,

es decir la palabra verdad es la mentira de la esencia;
acaso hay algo verdadero sin ser
sin que lo digas o no lo digas.
Yo me amparo en la confundida filosofía
no en Shakespeare y en su ser o no ser
(ese es su problema mejor dicho, el de Hamlet)
me amparo en el ser-penteante mundo de la palabra
como cola de víbora, como veneno de víbora
viajando por el torrente sanguíneo
sintiendo lo mismo que cuando eres tragado por la serpiente gigante
pasando por su tubo…
pero el ser puede ser esa palabra que viene desde lejos
que abre a la serpiente antes de digerirme
y me expone al mundo con los jugos gástricos
del ser rastrero
como el hombre
como come la palabra
como comemos el cer-do
el ser comiéndose al cer-do;
pero alguien escribe que abran al cuerpo
y saquen el cer- do
exponiéndolo a la intemperie para los otros cer-dos

¿acaso aquello es la poesía?
Ser, cer-do, ser-pìente
un cascabelear de cola…

Un pensar en un pato
en querer degollarlo para la cena
pero conmoverse ante sus cuak cuak, desesperados
un pato ante aquel cuchillo romo
o cuando empiezas a ser el idiota
diciendo que la esencia del pato
son esos cuak cuak ante el cuchillo.

Tú mismo estás con el cuello ante el cuchillo,
romo
porque ese cuchillo es el ser que asesina a los filósofos
pero que Heidegger puso romo con su cuello
que casi era un cuello de verdad;
entonces yo quiero ser el primero que sienta
lo que sintió el primero
el cuchillo filudo que me arranque la cabeza
de un solo corte;
no como ahora
mientras soy el cuak cuak de un pato,
desesperado
mientras el cuchillo de la verdad finge los cortes.

Yo quiero ser la sangre de ese pato
cuando su cabeza cuelga de su cuello
y chorrea la sangre
cuando los cuak cuak sean burbujas en un charco

de sangre
antes de reventar y hacer plop plop
o coagularse y hacer el silencio.

Mi verdad aunque ustedes digan que es mi mentira
es un cuak cuak como burbuja en la sangre
y el cuello de heidegger
como cuello de pato sin plumas
y en el cuello, esa laringe que vibra:
cuak cuak
desesperado…

la no significación;

talvez la verdadera esencia
para los que buscan significados,
nunca ofreciendo el cuello sino obligado por la esencia
que es un cuello de pato, sin plumas, cortándose
eternamente desesperado;
cuak cuak...

_________________________

Charla entre Borges y Sábato

2006-09-16T19:35:00.000-07:00

- Borges: No se que escritor dijo: "Las ideas nacen dulces y envejecen feroces"

- Sábato: ¡Hermosa frase! Además son siempre los pensadores los que mueven la
historia.

- Borges: Pienso que toda la historia de la humanidad puede haber comenzado en
forma intrascendente, en charla de cafe, en cosas así, no?

- Sábato: Perdone que me quede tocado por esa frase que usted cito. Recordemos
las cosas feroces que se hicieron en nombre del Evangelio. Y las atrocidades
que hizo Stalin en nombre del Manifiesto Comunista.

- Borges: ¡Que extraño!... nada de eso a ocurrido con el Budismo.

- Sábato: (Con tono esceptico) Pero digame, Borges, ¿A usted le interesa el Budismo
en serio?. Quiero decir como religion. ¿Ó sólo le importa como género literario?

- Borges: Me parece ligeramente menos imposible que el cristianismo (ríen). Bueno,
quiza crea en el Karma. Ahora, que haya cielo e infierno, eso no.

Por un instante las risas se confunden con las palabras. Los dos se divierten

¿Y qué opina de Dios, Borges?

- Borges: (Solemnemente irónico) ¡Es la máxima creacion de la literatura
fantastica!. Lo que imaginaron Wells, Kafka o Poe no es nada comparado
con lo que imagino la teologia. La idea de un ser perfecto, omnipotente,
todopoderoso es realmente fantástica.

- Sábato: Si, pero podria ser un Dios imperfecto. Un Dios que no puede manejar
bien el asunto, que no haya podido impedir los terremotos. O un Dios que se
duerme y tiene pesadillas o accesos de locura: serían las pestes, las
catastrofes....

- Borges: O nosotros (Se ríen). No se si fue Bernard Shaw que dijo: "Dios esta
haciendose"

- Sábato: Es un poco la idea de Strindberg, la idea de un Dios histórico. De
todas maneras las cosas malas no prueban la inexistencia de Dios, ni
siquiera la de un Dios perfecto. Usted acaba de insinuar que cree mas bien
en los budistas. Si un niño muere, de modo aparentemente injusto, puede ser
que este pagando la culpa de una vida anterior. También puede ser que no
entendamos los designios divinos, (que pertenecen a un mundo transfinito).

- Borges: Eso coincide con los ultimos capitulos del libro de Job.

- Sábato: Pero digame, Borges, si no cree en Dios ¿Por que escribe tantas
historias teologicas?

- Borges: Es que creo en la teologia como literatura fantastica. Es la perfección
del genero.

- Sábato: Entonces, suponiendo que fuera el Gran Bibliotecario Universal, ese
bibliotecario que toda la vida soño ser. Borges pondria en el primer lugar la
Biblia, no?

- Borges: Y sobre todo un libro como Summa Teológica. Es una obra fantastica muy
superior a la de Wells.
(...)

___________________________
De:
http://usuarios.lycos.es/elpoeta/borges/index.htm

El chicle

2006-09-16T19:25:00.000-07:00

(Oda al cerebro o guía de autoayuda)

No dedicado a Paulo Cohelo

Mientras haya vida
todo es un eterno retorno a uno mismo
mientras cada día te forjas una llave
o esperas que alguien te la forje.
Todo es la Fe,
la llave misma es la fe
como una llave inquebrantable
que nunca existe;
pero que existe
mientras todo es un mover de mandíbulas
un chicle
un reloj detenido.

Y estás en tu cabeza
forjándote una llave
limando, limando
¿Pero eres tú el hacedor de las llaves
o piensas que alguien te las hace?
¿No piensas que la llave es una muerte
no piensas que la muerte es una llave
que la verdadera muerte es no pensar?
que eres como una imagen en movimiento
en la retina, apunto de desprenderse
¿no piensas que tu chicle es como un cerebro
y ese masticar es un pensar?
no sólo en la llave
un eterno masticar;
un chicle
un reloj detenido

*

Tú eres una llave
que en la muerte
encaja perfecta en la cerradura
pero con tu muerte
alguien abre su puerta
para conocerte
¿No has pensado que ese alguien quiere
verse a si mismo en el espejo?
pero tú piensas que es tu rostro
¿No has pensado que ese alguien
es un gran “mascachicles”
y tiene los dientes bien cariados?

No has pensado que cuando dejas de creer
primero en ti,
él se levanta por las noches
con una punzada en el diente agujerado
y que para que vuelvas a creer
mastica más chicles
es más, cuando mueres de un dolor profundo
como el de los dientes;
él hace globos con el chicle
y saca una llave
y los revienta;
hasta que escuches.

*

Entonces si has muerto
sin creer en ti o en él
la llave está pegada con chicle
en la cerradura
y tú te acercas
y te quedas pegado
y como ya no masticas el chicle,
no piensas
sólo te mueves como queriendo
abrir la puerta;
pero es tan raro todo esto
que ese alguien empieza a creer en ti
y de tanto movimiento con el reloj detenido,
algo empieza a vivir en ese chicle…

entonces todo tu mundo y tu universo
nacen.

*

¿Y los confites?
¿Qué son los confites?
falsa doctrina
que se va siempre con el mismo sabor,
efímero
que agujera los dientes con monotonía.

Un chicle
pierde el sabor pero se endulza
con solo creer que vuelve a endulzarse;
aún a pesar de los dientes cariados
pero pocos creen
¿Por qué no lo haces?
¿Dirás que estoy loco
o que sólo era cuestión de creer?
pensar, pensar
masticar , masticar
hasta desaparecer las mandíbulas
y todo el cráneo y todo el cuerpo
para quedarnos con el chicle
duro o pegajoso
con sabor o sin sabor
haciendo globos o reventando globos
pegado en la llave en la cerradura;
moviéndote
eternamente
para hacer la vida.

Einstein en estos días
con su chicle en algún frasco
fue tan creyente de sí mismo
y en lo que hacia
que su fórmula parece fácil
E = mc2
esperanza es igual a masa de chicle
por la velocidad de las masticadas al cuadrado
¿y la luz? ¿y la energía?
Yo sólo creó en mis palabras,
equivocadas o no, es mi creencia inquebrantable
acaso no hay luz en la esperanza
acaso no hay energía al masticar un chicle.

Y cuando ese chicle se queda en el aire
cuando desaparecen las mandíbulas
y todo el cráneo y todo el cuerpo
el chicle
cae
cae;
acaso no es la gravedad
acaso Newton no era un chicle que caía
eternamente en sí mismo
con su pensamiento, con su creencia
un chicle atrae a otro chicle = gravedad
un chicle desplaza a otro chicle = acción – reacción
¿y la tercera ley?
esa no la recuerdo.

*

Así, un chicle
dos chicles, tres chicles = progresión aritmética
hasta el signo ∞
podemos sumar , restar, multiplicar,
dividir, potenciar, sacar la raíz, etc.
Hablar también, sobre todo pensar
y creer que nuestro chicle
vale lo mismo que el de Einstein
que cae lo mismo que cae Newton
pero que de tanto masticarse se forja una llave
tú sólo no pienses que te rompen la llave
que no hay chicle, que no hay nada…
sé como Sartre;
que aún pensando en la nada creía en ella
que el mismo Keikeggard masticaba su chicle
ansiosamente
creyendo en su desesperación.

Tú sólo piensa,
que no hay energía sin esos chicles masticándose
que no hay gravedad sin los chicles que se caen
que hablo mucho de chicles
y supongo estás hartándote;
pero es así la eternidad
una sola palabra:
eterna
¿Quieres que la repita?
Chicle, chicle, chicle, chicle, chicle, ... hasta el signo ∞
donde a casi un metro menos un metro del fin
vislumbramos la llave encajando en la cerradura;
una mano
la mano de alguien con los dientes cariados.

La muerte es cuando ese alguien encuentra
tu chicle bajo una mesa;
y lo vuelve a masticar
como cuando naciste
cansado
sin mandíbulas, sin cráneo, sin cuerpo.

Yo mismo a veces me canso de este chicle
pero
quiero pensar, voy a pensar
quiero creer, voy a creer
porque el chicle es el quien escribe
buscando la llave.

___________________________________

Poemas de ludovica*

2006-09-16T18:26:00.000-07:00

Menstruación

Mi ojo
el que mira hacia la tierra
ha despertado.
Mi vientre se estremece con su pestañear
y mis pezones están atentos.
Puedo escuchar con claridad,
no me salen las palabras,
me muevo diferente.
Presiento. Soy un péndulo.
Disfruto este sangrar que me destruye y me construye.
Soy el llanto y la furia de mi ojo
Soy sus respuestas.
Soy mujer.

____________________________

Soy una espía

Soy una espía.
Si.
Te lo confieso justo ahora que me guiñas el ojo desde mis columpios.
La peluca morocha la uso para despistar, y los tacones altos....está demas darte esa explicación. Mis caderas denotan la tierra del sol y el buen vino... y el Malbec Sauvignon... por supuesto.
Besame la cintura hasta las costillas: lee cualquier página de "Poesia Vertical".
Toco la armónica.
Si.
Te lo confieso ahora que estoy disfrutando a Muddy Waters.
Las notas bending se agazapan como el beso en la cintura hasta las costillas: lee un fragmento de "La ultima curda".
Cerrame el ventanal.
Trasciende mi costillas.
Cede a la escritura caprichosa
y mis senos cederan a tus dientes en sincronia: lee "nostalgia de la muerte" y el oleaje que levita en las noches me acercará tu voz.
__________________________

Te cuento que...

Hoy pude haber muerto,
alguien me apuntó con un arma,
me baje de la bicicleta,
se la entregué.
Me di media vuelta y caminé en sentido contrario.
Llegué a la que no es mi casa y
me insultaron por elegir esa dirección como camino.
Recordé la ira de mi padre.
Recordé que no es mi casa.
Sentí pena por el dueño de la bicicleta.
Recordé que mi cuerpo se detuvo antes de doblar por esa calle.
Recordé ese miedo que pocas veces experimenté.
Recordé que el vaiven que llamamos tiempo, es solo un desnate del existir.
Hoy pude haber muerto.

_______________________Ludovica: nada sé de esta chica desde que desapareció y nunca más volvió a publicar en nuestro tan querido foro "literatosis"; estos poemas pertencen a la época en que nos respondiamos con versos improvisados, preguntándonos el por qué de tanta afición el uno por el otro en cuanto a nuestros textos.

Ludo si por ahi te encuentras no dejes de mandar señales de vida para poder encontrarte...

Los nueve mil nillones de nombres de Dios

2006-09-16T17:37:00.000-07:00

por Arthur C. Clarke*

El doctor Wagner se contuvo haciendo un esfuerzo.
La cosa tenía mérito. Después dijo: -Su pedido es un poco desconcertante. Que yo sepa, es la primera vez que un monasterio tibetano encarga una máquina de calcular electrónica.
No quisiera parecer curioso, pero estaba lejos de pensar que un establecimiento de esta naturaleza tuviese necesidad de aquella máquina. ¿Puedo preguntarle qué piensa hacer con ella? El lama se ajustó los faldones de su túnica de seda y dejó sobre la mesa la regla de cálculo con la que acababa de hacer la conversión de libras en dólares.
-Con mucho gusto. Su calculadora electrónica tipo cinco puede hacer, si su catálogo no miente, todas las operaciones matemáticas hasta diez decimales. Sin embargo, me interesan letras y no números. Tendría que pedirles que modificasen el circuito de salida, de modo que imprimiese letras en vez de columnas de cifras. -No acabo de comprender... -Desde la fundación de nuestro monasterio, hace más de tres siglos, nos hemos venido consagrando a cierta labor.
Es un trabajo que acaso le parezca extraño, y por ello le pido que me escuche con espíritu abierto.
-De acuerdo.
-Es sencillo. Estamos redactando la lista de todos los nombres posibles de Dios.
-¿Cómo?
El lama prosiguió, imperturbable: -Tenemos excelentes razones para creer que todos estos nombres requieren, como máximo, nueve letras de nuestro alfabeto. -¿Y han estado haciendo esto durante tres siglos? -Sí.
Y hemos calculado que necesitaríamos quince mil años para completar nuestra tarea.
El doctor lanzó un silbido ahogado, como si el estuviera un poco aturdido. -0. K. Ahora comprendo por qué quiere usted alquilar una de nuestras máquinas.
Pero, ¿cuál es el objeto de la operación? El lama vaciló una fracción de segundo, y Wagner temió haber molestado a aquel singular cliente que acababa de hacer el viaje de Lhassa a Nueva York con una regla de calcular y el catálogo de la «Compañía de Calculadoras Electrónicas en el bolsillo de su túnica de color azafrán.
-Puede llamarlo ritual si así lo quiere -respondió el lama-, pero tiene una gran importancia en nuestra fe.
Los nombres del Ser Supremo, Dios, Júpiter, Jehová, Alá, etc., no son más que rótulos escritos por los hombres. Consideraciones filosóficas demasiado complejas para que se las exponga ahora nos han dado la certidumbre de que, entre todas las permutaciones y combinaciones posible de letras, se encuentran los verdaderos nombres de Dios.
Pues bien, nuestro objeto Consiste en encontrarlos y escribirlos todos.
-Ya comprendo.
Han empezado ustedes con A.A.A.A.A.A.A.A.A- Y terminarán con Z.Z.Z.Z.Z.Z. -Con la diferencia de que utilizamos nuestro alfabeto. Desde luego, supongo que les será fácil modificar la máquina de escribir electrónica adaptándola a nuestro alfabeto.
Pero hay otro problema más interesante, la disposición de circuitos especiales que eliminen las combinaciones inútiles.
Por ejemplo ninguna de las letras debe apare. cer más de tres veces sucesivamente. -¿Tres? Querrá decir dos. -No.
Tres.
Pero la explicación detallada requeriría demasiado tiempo, aunque comprendiera usted nuestra lengua.
Wagner dijo, precipitadamente: -Claro claro.
Prosiga. -Le será fácil adaptar su calculadora automática para lograr este punto. Convenientemente dispuesta una máquina de este tipo puede permutar las letras unas tras otras e imprimir el resultado.
De esta manera -concluyó el lama tranquilamente, lograremos en cien días lo que nos habría costado quince mil años más.
El doctor Wagner creyó perder el sentido de la realidad.
Las luces y los ruidos de Nueva York parecían esfumarse al llegar a las ventanas del building. Allá, a lo lejos, en su remoto asilo montañoso, los monjes tibetanos componían desde hacía trescientos años, generación tras generación, su lista de nombres desprovistos de sentido... ¿Acaso la locura de los hombres no tenía un límite? Pero el doctor Wagner no debía manifestar sus pensamientos.
El cliente tiene siempre razón... Respondió:
-No cabe duda de que podemos modificar la máquina tipo cinco de manera que imprima las listas como usted desea.
Me preocupa más la instalación y el manejo.
Además no será fácil transportarla al Tibet.
-Esto puede arreglarse.
Las piezas sueltas son lo bastante pequeñas para que puedan transportarse en avión.
Por esto hemos escogido la máquina de ustedes. Envíen las piezas a la India, y nosotros nos encargaremos de lo demás.
-¿Desean los servicios de dos de nuestros ingenieros? -Sí, para montar la máquina y vigilarla los cien días. -Enviaré una nota a la dirección de personal -dijo Wagner, escribiendo en un bloc-.
Pero aún hay dos cuestiones más que resolver... Antes de que pudiese terminar la frase, el lama había sacado del bolsillo una hojita de papel.
-Aquí tiene el estado, certificado, de mi cuenta en el Banco Asiático. -Muchas gracias, Perfectamente...
Pero, si mepermite, hay otra cuestión, tan elemental que casi no me atrevo a mencionarla. A menudo ocurre que se olvidan las cosas más evidentes...
¿Disponen de energía eléctrica? _Tenemos un generador Diesel eléctrico de cincuenta kilovatios y ciento diez voltios.
Fue instalado hace cinco años y funciona bien.
Nos facilita la vida en el monasterio.
Lo compramos principalmente para hacer girar los molinos de oración.
-Ah, ya. Naturalmente. Hubiese debido pensarlo... La vista, desde el parapeto, producía vértigo. Pero uno se acostumbra a todo.

Tres meses habían transcurrido, y a Georges Hanley no le impresionaban ya los seiscientos metros de caída vertical que separaban el monasterio de los campos cuadriculados del llano.
Apoyado en las piedras redondeadas por el viento, el ingeniero contemplaba con ojos cansinos las monta fías lejanas cuyos nombres ignoraba. «La operación nombre de Dios», según ¡a había bautizado un humorista de la Compañía, era sin duda el trabajo más desconcertante en que jamás hubiera participado.

Semana tras semana, la máquina tipo cinco modificada había llenado miles y miles de hojas con sus inscripciones absurdas. Paciente e inexorable, la máquina calculadora había agrupado las letras del alfabeto tibetano en todas las combinaciones posibles, agotando una serie tras otra. Los monjes recortaban ciertas palabras al salir de la máquina de escribir eléctrica y las pegaban devotamente en unos enormes registros.
Dentro de una semana, su trabajo habría terminado. Hanley ignoraba qué cálculos oscuros los habían llevado a la conclusión de que no hacía falta estudiar conjuntos de diez, de veinte, de cien o de mil letras, y no tenía ningún empeño en saberlo.
En sus pesadillas, soñaba algunas veces que el gran lama decidía bruscamente complicar un poco más la operación y que había que proseguir el trabajo hasta el año 2060. El hombre parecía muy capaz de una cosa así. Crujió la pesada puerta de madera. Chuk se reunió con él en la terraza. Chuk estaba fumando un cigarro, como de costumbre.
Se había hecho popular entre los lamas repartiéndoles habanos.
«Aquellos individuos podían estar completamente desquiciados -pensó Hanley, pero no tenían nada de puritanos.» Las frecuentes excursiones al pueblo no habían carecido de interes. -Escucha, Georges -dijo Chuk estoy preocupado. -¿Se ha estropeado 1,9 máquina? -No. Chuk se sentó en el parapeto.
Fue algo sorprendente, pues, de ordinario, temía el vértigo. -Acabo de descubrir el objeto de la operación. -¡Pero si ya lo sabíamosl -Sabíamos lo que querían hacer los monjes, pero ignorábamos el porqué. -¡Bah! Están chalados... -Escucha, Georges, el anciano acaba de explicármelo.
Piensan que cuando se hayan escrito todos estos nombres (que, según ellos, son unos nueve mil millones), se habrá alcanzado el divino designio.
La raza humana habrá cumplido la misión para la que fue creada. -Y después, ¿qué? ¿Esperan, acaso, que nos suicidemos? -Sería inútil.
Cuando la lista esté terminada, intervendrá Dios, y todo habrá acabado. -¿Se acabará el mundo? Chuk lanzó una risita nerviosa. -Esto es lo mismo que le he dicho al anciano.
Entonces él me ha mirado de-un modo extraño, como el maestro a un discípulo particularmente lerdo, y me ha dicho: « ¡Oh, no será una cosa tan insignificante! » Georges reflexionó un momento. -Es un tipo que, por lo visto, tiene grandes ideas --dijo-, pero no veo que cambie nada la situación. Ya habíamos convenido en que están locos. -Sí. Pero, ¿no te das cuenta de lo que puede ocurrir? Si, terminadas las listas, no suenan las trompetas del ángel Gabriel, en su versión tibetana, pueden pensar que es por culpa nuestra.
A fin de cuentas, utilizan nuestra máquina. No me gusta esto... -Comprendo... -dijo Georges, muy despacio-, pero ya he visto otros casos parecidos. Cuando yo era pequeñín, hubo en Luisiana un predicador que anunció el fin del mundo para el domingo siguiente. Centenares de personas lo creyeron, Incluso algunas se vendieron sus casas. Pero nadie se encolerizó cuando pasó el domingo. La mayoría pensó que había sido sólo un pequeño error de cálculo, y muchos de ellos siguen creyendo igual.
-Para el caso de que no lo hayas notado, debo advertirte que no estamos en Luisiana.
Estamos solos, los dos, entre centenares de monjes.
Son muy simpáticos, pero preferiría hallarme lejos cuando el viejo lama se dé cuenta del fracaso de la operación. -Hay una solución: un pequeño sabotaje inofensivo.
El avión llega dentro de una semana, y la máquina acabará su trabajo en cuatro días, a razón de veinticuatro horas por día.
Sólo tenemos que hacer una reparación que dure tres o cuatro días. Si calculamos bien el tiempo, podemos hallarnos en el aeropuerto cuando salga de la máquina la última palabra. Siete días más tarde, cuando sus caballitos montañeros descendían la carretera en espiral, Hanley dijo: -Siento un poco de remordimiento.
No huyo porque tenga miedo, sino porque me dan pena. No quisiera ver la cara que pondrá esta buena gente cuando se detenga la máquina. -Si no me equivoco -dijo Chuk-, han adivinado perfectamente que huíamos, y les ha tenido sin cuidado.
Ahora saben que la máquina es absolutamente automática y que huelga toda vigilancia.
Y también creen que no habrá un después. Georges se volvió en la silla y se quedó dormido. La mole del monasterio recortaba su parda silueta sobre él sol poniente. Unas lucecitas brillaban de vez en cuando bajo la masa sombría de las murallas, como los tragaluces de un navío en ruta. Eran lámparas eléctricas suspendidas en el circuito de la máquina número cinco.
«¿Qué sucedería con la calculadora eléctrica? -se preguntó Georges- ¿La destruirían los monjes, a impulsos del furor y el desengaño? ¿0 volverían a comenzar de nuevo?» Como si todavía estuviese allí, veía todo lo que pasaba en aquel momento en la montaña, detrás de las murallas. El gran lama y sus auxiliares examinaban las hojas, mientras los novicios recortaban nombres extravagantes y los pegaban en el enorme cuaderno.
Y todo esto se realizaba en medio de un religioso silencio. No se oía más que el tableteo de la máquina, golpeando el papel como una lluvia mansa.
La propia máquina calculadora, que combinaba millares de letras por segundo, era absolutamente silenciosa... La voz de Chuk interrumpió sus sueños. -¡Míralo! ¡He ahí una visión agradable! Semejante a una minúscula cruz de plata, el viejo avión de transporte «D. C. 3» acababa de posarse allá abajo, en el pequeño aeródromo improvisado. Esta visión daba ganas de beber un buen trago de whisky helado.
Chuk empezó a cantar, pero se interrumpió de pronto.
Las montañas parecían restarle ánimos.
Georges consultó su reloj. -Estaremos en el llano dentro de una hora -dijo.
Y añadió-: ¿Crees que habrá terminado el cálculo? Chuk no respondió, y Georges levantó la cabeza.
Vio que el rostro de Chuk estaba muy pálido, vuelto hacia el cielo. -Mira -murmuró Chuk. Georges, a su vez, levantó los ojos.
Por última vez, encima de ellos, en la paz de las alturas, las estrellas se apagaban una a una...

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Arthur C. Clarke (1917 - ...): científico y escritor britanico de "2001 odisea en el espacio", cuyo ha sido tipeado desde el libro " El retorno de los brujos" de Louis pawels y Jacqes Bergier, con suma precición como los monejes tibetanos, en esta ocasi´´on no nos hace ver estrellas sino que las borra del firmamento

Poemas de Emily Dickinson*

2006-09-09T13:51:00.000-07:00

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LA SORTIJA

En mi dedo tenía una sortija.
La brisa entre los árboles erraba.
El día estaba azul, cálido y bello.
Y me dormí sobre la yerba fina.
Al despertar miré sobresaltada
mi mano pura entre la tarde clara.
La sortija entre mi dedo ya no estaba.
Cuanto poseo ahora en este mundo
es un recuerdo de color dorado.

____________________________

Vida

IX

EL CORAZÓN pide placer primero,
y entonces, excusa del dolor;
y entonces, esos pequeños anodynes
eso amortigua el sufrimiento;
y entonces, ir a dormir;
y entonces, si es la voluntad de su Inquisitor,
la libertad a morir.

Emily Dickinson (1830...-...86) . Nacida en Amherst, massachusetts EE.UU y es casi imposible que siga muriendo desde 1886 de la nefritis crònica cuando aproximadamente tenía 50 años. Yo no había vuelto a leerla desde una vieja antología de poesía de donde sólo recuerdo que la mejor definición para la poesía era esa que cuando uno siente que algo le destapa la tapa de los sesos, entonces està seguro de estar ante la poesía:

“Si cuando leo un libro siento en mi cuerpo tal frío que no hay fuego capaz de calentarlo, sé que esto es poesía.
Si siento físicamente que me golpea la cabeza, sé que esto es poesía. Creo que ésta es la única forma de saberlo. ¿Habrá otra?”

Supongo que hay otras formas Emily, aunque cuando te hable de esta forma parezca el enfermero suedopsicopata de "hable con ella" de Almodovar (a proposito, ¿sabes que estudio enfermería?) ese mismo enfermero hablandole a una chica en estado de coma.

Yo sólo sé que me hablas cuando tengo frio, y podría decirte que hace mucho que esperas a que despierte, y muy pronto publicaré ese poema que te hize sin saber mucho de tu persona, mientras tanto déjame de tarea descubrir hasta que punto te realacionas con el "Marqués de Sade"...
un saludo

Poema de Tom_hagen*

2006-09-08T08:35:00.000-07:00

OQUEDAD

He de caer esperando la necedad
pero trato de cortarme los brazos al filo de una cuchilla
pudiendo lamentarte.
He de salir contrariado
para ser espontáneo
pájara toma-llaves de fuego en ardientes columnas
caminando entre nubes, espasmos,e irradiando pordioseros.
Para cambiar a la lluvia hay que soltar una carcajada
y no tener presente la alergia que tanto nos deshace
ni conmovernos con el perfume de veinte muchachas drogadas.
- Tú que te meces en puestas, llanuras, crepúsculos,
pierdes espiritualidad contra pared
un cadáver que se pudre
el hermoso aroma a cieno
o el fango que se consume a cada momento.
¡Hostias que se pegan en el cuerpo
atragantadas al unir el átomo cubierto
por una enervada elegancia!
¿a caso puede perder valor?
todo es, quizá, un cubierto,
una cuchara, una servilleta,una limosna robada
una pena deshilachada
hedionda y oscura y ruin.
Hoy he vivido sentado en un atolón
esperando a que se acerque la energía
para permanecer fusilado en sinuosidad
no obstante el aerolito trata de llamarnos:
otra luz que se apaga en el camino
otra guerra absurda desatada
otra casa tomada en la autopista
otra vez.

__________________________________________

Paulo Gonzales Cárdenas - Tom_hagen* (Huancayo 198...-...) poeta de la supuesta "ciudad incontrastable" de huancayo, estudiante de derecho en la "UNCP", conocido como Tom_Hagen en el foro "arteplastipoetico" del msn y en la "revista arlequin"de la cual es colaborador y uno de los respnsables de que tenga vida, casi lo mismo que un editor...

De algunos cuadernos de Luis hernández*

2006-09-03T16:49:00.000-07:00

ABEL

Abel, Abel, qué hiciste de tu hermano,

Di, qué hiciste,

Con el tallo de tu cuerpo siempre pito
Las sandalias lustradas y tus veintes.
No mirabas las ubres de las vacas
Ni el coloquio escondido de tus perros,
Sólo el humo de tu ofrenda que ascendía
Como ascienden las moscas hacia el cielo.
Sin embargo
Yo he visto a tu hermano y lo conozco
Persiguiendo la cólera entre vainas
Entre campos de trigo
Con los sucios vapores de su llanto
Reposando en la tierra
Como pronos cadáveres sin deudos
Dime entonces qué hiciste
Hoy que yace tu hermano tan al este.
Tú que nunca pensaste que para otro
Era duro de roer el Paraíso

MI CORAZÓN
Se enredó
Y desde entonces
En tu alma
Dormían los paisajes
Y la flor perpetua
De los jardines
Jamás recorridos.
Tú
Y una tarde
Que acontece tú
Me hablabas
De algo me hablas
Pero el brillo de tu corazón
Te oculta
Algo me dices
Pero el estruendo
De tu alma
Me impide
Sobre el mar
Veíamos el transcurso
Del verano las flores
Del Estío las joyas
La armonía que
No debe ser quebrada

_______________________________________________

Luis Guillermo Hernández Camarero (Lima, 18 de diciembre de 1941 - Buenos Aires, 3 de octubre de 1977)
Médico de profesión, es un destacado poeta peruano de la generación del 60, que fue uno de los primeros en incorporar el humor, las citas metatextuales y una versión libre del voice-switching en la poesía peruana.
Sus innovaciones estuvieron presentes en sus tres poemarios publicados: Orilla (1961), Charlie Melnik (1962) y Las Constelaciones (1965), todos ellos recibidos tibiamente por la crítica.
A partir de la publicación de Las Constelaciones, Luis Hernández intenta renunciar a su vocación, prefiriendo ser considerado médico o músico. Desde este momento hasta su suicidio en 1977, Hernandez escribió en cuadernos, resguardando así su producción literaria de la crítica. La mayoría de estos cuadernos pueden ser encontrados en la Pontificia Universidad Católica del Perú

*breve reseña bigráfica tomada de wikipedía, enciclopedía libre
+ poemas de la web de la PUCP del perú

En el vacío

2006-08-21T09:25:00.000-07:00

A Federico Peltzer

Toda vez que camino por la vereda interna de la plaza
miro al suelo y pienso
si lo aparente no será una paradoja de lo real.
Las baldosas gris-marrón, aunque gastadas,
parecen ser las que aguantan
el peso de nuestros pasos
pero sucede que ellas también se aferran
a lo que ocultan.
La tierra es un compuesto de materia desmenuzable
dice el diccionario
o, lo que es igual,
una finitud de incontables átomos.
Si ahora nos fuese posible dividirlos,
verías que entre protón y electrón
hay una soberbia dimensión de vacío.
Por eso digo que al marchar
por la vereda interna o externa de la plaza
mirando al suelo, al cielo, o donde quieras,
caminamos sobre nuestra propia vacuidad
alterando el principio de no contradicción
inconscientes de ser y no ser al mismo tiempo
amigo mío.

______________________________________
Ketty Alejandrina Lis / tiene a su cargo la página de poeticas.com.ar
para leer màs poemas suyos sólo poner su nombre en el buscador del Google, asi como yo hay muchos lectores de su poesía

Sala de psicopatología

2006-08-21T07:50:00.000-07:00

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Avila, Santiago,
---- y tanto
---- y tanto
---- por no hablar de New York y del West Village con rastros de muchachas estranguladas
---- -quiero que me estrangule un negro –dijo
---- -lo que querés es que te viole –dije (¡oh Sigmund! con vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial
que frecuenté en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo.
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no figura en el mapa dice:
-El doctor me dice que tengo problemas. Yo no sé. Yo tengo algo aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: “Esta noche tendré una madre o dejaré de ser”.
Strindberg: “El sol, madre, el sol”.
P. Éluard: “Hay que pegar a la madre mientras es joven”.
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas,
ignorante del sentido de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi útero
(y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo –la mahtma gandhi del lengüeteo, la Einstein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del
abrirse camino entre pelos como de rabinos
desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al leproso, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí, de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que la sala –verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da terror, y el desorden, y la soledad de los días vacíos habitados por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al inagotable fluir del murmullo. A veces –casi siempre- estoy húmeda. Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez. Húmeda.
Concha de corazón de la criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
“Como un niño de pecho he acallado mi alma” (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honorarla con mi presencia prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,
(ridículamente te han adornado para este mundo –dice una vida apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma –dijo.
Y yo le dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto
momento de la fusión y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de enmierdantes simulacros de medir el tiempo mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compra y se vende (oh, en ese jardín para la niña que fui, la pálida alucinada en los suburbios malsanos por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que no has tenido madre -ni padre, es obvio-).
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces –a menudo- los recontraputeo desde mis sombras interiores que estos mediquillos jamás sabrán conocer (la profundidad, cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será ninguno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la miseria por no haber sabido ser una mierda práctico, por haber afrontado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber hurgado en lo oculto como un pirata –no poco funesto pues las monedas de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada
- viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos, cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié
de tu genio (no sos genial; sos un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié, oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 ó 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque –oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado: abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?

El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente, le ha causado la vida que nos dan.
“Cambiar la vida” (Marx)
“Cambiar el hombre” (Rimbaud)
Freud:
“La pequeña A. está embellecida por la desobediencia”, (Cartas…)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica. Sin duda muchas claves las extrajo de “los filósofos de la naturaleza”, de los “románticos alemanes” y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas como:
“El le había puesto nombres a sus dos pantuflas”
Algo solo estaba ¿no?
(¡Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoievski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo que a mí, si bien él era púdico y casto
-“¿Qué hice del don del sexo?” –y yo no soy una pajera como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo –tuvo que saber
- que de allí no se vuelve

se alejó –me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo por mi parte, no puedo más.

Alejandra Pizarnik, 1971

Murió en Buenos Aires, el 25 de septiembre de 1972

Barcelona Poesia completa, Editorial Lumen, 2000

Un poco lento

2006-08-20T13:37:00.000-07:00

Como el poeta
que busca la palabra
en el centro del mar
cuando las olas se retiran
cuando la vislumbra,
cuando la toma
y sale corriendo
y es tan veloz
que no se da cuenta
que la tiene entre sus manos

Así como ellos,
yo soy un poco lento

Nada cambia hasta que alguien se conmueva

2006-08-20T12:30:00.000-07:00

Si tuviera que caminar
sobre las orillas de una playa
que en cada ola me regala
un gallinazo muerto,
no caminaría.
Si tuviera que observar
el ocaso a pesar de ese paisaje
yo daría la espalda
porque ustedes saben,
es fácil dar la espalda
Si tuviera que decirles
que a pesar de eso
no es fácil conmoverse
y tirarse en la orilla
a recibir las caricias de las olas
y uno que otro gallinazo muerto
sobre el pecho.
Si fuéramos como aquel animal muerto
dispuesto a acariciar,
la playa, las olas
seriamos otros
pero no lo somos
los juntamos en bolsas de plástico
para quemarlos
mientras otros gallinazos
siguen varando sobre las playas.

Nada cambia hasta que alguien se conmueva.

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Un vacio, una palabra

2006-08-19T18:44:00.000-07:00

Que me digan que el vacío
no radica en esa palabra
pero que tomen la cabeza cortada
y la miren,
díganme si aquello
que ven en los ojos
es el vacío como la palabra vacío,
que estoy en el aire y no tengo pulmones.

Yo puedo estar vacío,
pero tú estás con mis palabras.

He intentado explicarme este polvo sobre las hojas

2006-08-19T18:34:00.000-07:00

he intentado explicarme este polvo sobre las hojas
el tiempo nunca estuvo de mi lado
el tiempo pasa.
Imposible mantener los lugares limpios,
las hojas limpias
el tiempo

Átomos

2006-08-19T18:22:00.000-07:00

los átomos
como las palabras al viento,
estas mismas palabras
moviéndose por si solas
dieciendonos átomos

estas palabras

estas palabras
que nos hablan
abiertamente
de nosotros solos,
como las moscas
alrededor de un muerto
ese nucleo
donde se mueven
las moscas
las palabras,
los átomos

La soledad absoluta

2006-08-19T17:52:00.000-07:00

Cuando estamos sentados
en un día esplendido
cielo azul
viento cálido
mientras todos giramos.
El sol gira
la tierra gira
algo oscuro nos destruye
la soledad absoluta
en esa tarde soleada
sentados,
un dedo apunta hacia el cielo
esa sombra que hace el dedo
también nos destruye