Hasta las 9:00 am

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Porque el sol llega por el umbral
a las 9:00 am
y otros días a las 8:45am
yo duermo hasta las 8:30 am
15 minutos para observar
15 minutos donde yo me adelanto o
el sol se retrasa
y en el cielo hay nubes o no hay nubes
hasta las 9:00 am

…

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Sólo que antes escribíamos sonetos con música de Chopin
en el fin del mundo
y ahora escribimos con música de Radiohead
ni dónde, ni cuándo
sólo como innumerables imperfecciones de la hoja
donde
la palabra escribe al poeta
la música escucha al profeta
y el silencio es el mundo
donde
cualquier sonido es la existencia.

Mezclando colores

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Con tus pies, mezclas los colores
en la paleta del mundo
y cuando los mueves
sobre vidrio triturado
el dolor tiene su propio color,
impresionante


El color rojo se siente
como sangre en los pies.

Los colores:
Rojo, amarillo, azul
Dolor, felicidad, esperanza:
La vida.

Estos colores con el invisible
color de la muerte:
el limbo.
La muerte pinta su propio cuadro
cuando te cansas de los pies
y te arrodillas
pidiendo clemencia
el color rojo como nunca antes
daría un buen matiz de sufrimiento.

Al límite con Emily y Sade

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Hay un límite entre todas las cosas
que nunca me explico;
pero si este es el límite
donde todos los cuerpos van al abismo
donde el abismo es el cuerpo de una puta amarrada
en posición de arremetida
si esto es el límite entre follarla sin contemplaciones
o acariciarla y desatarla
y decirle que haga lo que quiera con su libertad limitada,
pero ella te amarra
y cuando esperas lo peor, te da un beso en la mejilla.

Tú amarrado no puedes hacer nada
sino moverte como lo hacía ella
cuando como lagarto, te movías sobre su cuerpo
como si todo su cuerpo fuese un montón de barro
donde ni loco pensabas en procrear
pero si sólo su cuerpo fuera ese barro
con el que Dios nos puso al límite de la muerte
Sí la mano de Dios sólo fueran esas patas de lagarto
muy cariñosas

yo no estaría al límite de este arranque de celos,
porque tú lees a mi putita con tu mente de reptil
mientras sientes que alguien te amarra
y te azota la cabeza
y tú estas en ese límite de estar o no estar amarrado
hasta que te haces la pregunta y te la explicas a tu manera
sino
¿Cómo explicarnos la cicatriz de uña de lagarto
en vez del ombligo?
¿Cómo explicarnos la puta amarrada,
esperando señales de ternura?
sino fuera po estar al límite del marqués de sade
hablando de Dickinson.



Pero Emily

¡ Ya basta ¡

La cabeza la tengo ensangrentada de tantos poemas tuyos
y la gente sólo piensa que soy masoquista.

Sí Emily,
a veces la poesía también es un beso en la entrada de la calvicie
más arriba de la frente donde tu destapabas la cabeza de tus lectores
y te encontrabas a ti misma.

Sí Emily,
eres tú la que está a punto de ser mi putita tierna
porque estoy al límite de la muerte con mi masoquismo y todo
aunque tú ya sabes el desenlace

La OH y la AH

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OH, señor
son plegarias las que escribo
son pequeñas partes de la gran OH
que es el universo

¿Quién será capaz de borrarla?

he aquí la plegaría interminable:

Los niños juegan a la guerra
con la “supervisión” del “maestro”;
en el juego nada es no permitido
mientras no los “vea
pero los niños se escapan,
corren, hacen sonidos:
Pam pam pam
Tra tra tra tra tra tra
(¡ OH, señor esa metralla
me atravesó el corazón ¡)
y el niño que se escapa
se cae
(¡ Qué horrible señor,
que no lo mate)
el otro niño se detiene
para hacer el sonido del disparo…


se da cuenta de una plantita indefensa
a su costado
un diente de león moviéndose
con aire suave
y una patada certera
la arranca
casi desde raíz
ambos niños se miran
como diciéndose
se acabó la guerra…

el maestro ha llegado
¿ lo ha visto todo?
¿Quién ha visto esas semillas, volándose
surgidas desde el dolor
para formar esa gran AH
del quien escribe con alegría
el otro universo?

A mi mismo/a mi mismo - amimismoamimismo

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Dedicado a Herman Hesse


De la muerte tuve miedo
hasta
en los sueños
miedo de mi mismo
cuando estaba dormido:
en los sueños
me escapaba
buscaba en los árboles,
un fruto
maracuya resquebrajada
de tanto deseo de los otros

Pero luego estaba yo
sirviéndome un jugo amarillo
con manchas negras,
le agregaba azúcar en polvo
todo como una constelación
del universo.
Aún así
regresaba al árbol
trepaba
intentando alcanzar ese fruto,
tenía miedo de caerme
y resquebrajarme la cabeza,
tenía miedo de la muerte;
cuando todo sea dentrofuera,
tan contraído


¿Acaso la vida no es dentro/fuera?
¿acaso la muerte no es dentrofuera?
¿no es casi lo mismo?

¡ Sólo ese slash de computadora ¡

Ya lo decidí,
me bajaré del árbol
para meterme
en mi jugo
en mi
constelación amarilla,
hasta que llegue el día de la contracción
hasta el Big-Crunch

Sólo así me encontraré
a mi mismo/a mi mismo
o
amimismoamimismo.

TITULAR (DE GRANDES LETRAS DESAPERCIBIDO)

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Una jovencita transparente me pregunta si todo en esta vida es como ese baile sensual…
Mientras me muestra la sección policial de un diario:

“VIOLAN Y MATAN A JOVENCITA EN FIESTA…”

Ella me pregunta si la puedo acompañar por el campo mientras sus lágrimas se impregnan en el pasto como el rocío y mientras esa misma gota inunda mis pensamientos como un lago.

Ella me ha dicho al oído si puedo hacerle un sendero de poesías y me ha vuelto a preguntar:
¿Si la vida es como ese baile sensual, siempre el último…?
No – respondo – la vida no es ese baile aunque lo digan los periódicos, es más bien un escenario bailable para bailar a nuestro gusto.

Ella mostrándome una foto del diario me dice que se parece a esa chica desnuda con el rostro desfigurado, pero que en realidad no es ella, que es más bonita.

No te preocupes - le digo yo – por qué no me acompañas hacía aquellas aguas cristalinas por este sendero de poesías
Talvez un titular diga (si encuentran mi cuerpo):

“JOVEN SE SUICIDA CANSADO DE LA VIDA”

Peces, pescados

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En el parpadear está la muerte
mas dichosos no son los que viven
sin párpados en el agua;
esos peces que viven
en una lágrima
que es el mar;
lágrima de pescado.

Un pescado con ojos ensangrentados
que es como pensar en que los párpados
han sido arrancados
mas después viene el aceite
que inunda el ojo

todo como una continuación
cadena que los encadena
dichosos los que parpadean
y mueren continuamente
esta quemadura se la debo al aceite

Lata de café

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No me había enterado de mi muerte
hasta que una bolsita de té filtrante
Cayó en el lago
Y todo se fue tornando rojo
A la misma velocidad del otoño.

Mi novia
Sentada a la orilla del lago a esperado mi retorno

Mi novia a envejecido a la orilla del lago
con sus lágrimas ha puesto tibia toda el agua
a veces le escucho decir que le daría lo mismo
si vertieran café en el lago

Yo estoy tan impaciente a su lado
Tan cerca y tan aislado
A veces también pienso que me daría lo mismo
si vertieran café de una buena vez

Mi novia, todo los días sueña
que se disuelve en un remolino de aguas oscuras
luego observa una “GARGANTA PROFUNDA”
con dos tubos delante suyo
y que una corriente de aire tibia
la impulsa hacia uno de ellos
luego siente una tos y se despierta.


En nuestra espera
hemos visto caer desde el cielo
una lata de café en el lago.

yo tengo unas irresistibles ganas de ir hasta el lago y destaparla.
Mi novia por primera vez desde mi muerte ha sentido mi presencia
ha nadado hasta la lata, la sujeta con todas sus fuerzas
como para que nadie la destape.

yo sólo quiero saber quién tosía en sus sueños

El sueño de la muerte, poesía

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Extiendes la mano
y no hay libertad
está la mano en el aire
como Martín Adán
y su mano desasida
está la mano empuñada
y vacía
que lleva muy hondo
la cicatriz de la vida
que nos ata
la no libertad
el sueño de la muerte,
Poesía.

Monocordio

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Una mosca en la ventana agitando las alas…
entonces empiezo a sentir
y cuando siento todo es tan irracional
que no me explico como escucho las alas
ni el mover de mis labios, ni estas palabras
luego pienso
que los que nos justifica
no es la razón
que le damos al monocordio
vibrante
sino el sentir
que es como el corte en la cuerda
que nunca realizas
mas siempre es mi padre en su intento
de vibrar mi propia cuerda
en vibración
y sólo siento mi sonido
añorando el silencio.

Padre, nada es tan irracional
como sentir el silencio de tu cuerda cortada
pero a veces pienso

y todo me parece tan racional
que ya no siento;
o es de verdad que cortaron tu cuerda
o soy un sordo
buscando tu sonido
en mi silencio.

Reciclaje

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Todos los días
he arrojado a un muerto a la basura;
basura
donde algunos sólo ven botellas
para reciclar
papeles para reciclar
cosas poco importantes
que valen poco
Ahí donde otros ven un uso anterior
y un uso posterior
yo veo algo mío en tiempo pasado
cuando era bebedor de gaseosas
cuando era escritor de poemas.

Todos los días sigo arrojando
a ese hombre a la basura
y ese hombre
todos los días, mientras realiza
su largo viaje por un río de desechos
me busca esperanzado
y en el relleno sanitario
espera
que sea yo el quien lo busque,
lo recicle.

La marca del padre muerto

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Ahora que tu vida es un fluir de agua por el caño
y más que fluir es un esperar a que fluya
hasta llenar el lavadero
y verter la “ÑAPANCHA”
no el detergente; porque ahora todos hablamos de marcas
aunque no estemos tan globalizados para hablar de marcas extranjeras.

Ahora que pienso que todo ese castigo
te lo inflinges por llevar la marca de nuestro padre muerto en el inconciente
una marca de fierro
que en vez de letras lleva palabras enteras
que cuando están calientes son tus palabras insolentes:
CARAJO, MIERDA… todo ese gran puteo
como dicen los de buenos modales
palabras que cuando se enfrían también son tus miradas tiernas
y esa propina que me brindas gracias a tu trabajo mal pagado
ese trabajo que consiste en observar el fluir del agua
el llenar el lavadero y el verter el detergente
esa espuma que se forma para que laves la ropa
para luego enjuagar como tú dices con todos tus errores.

Todo para observar cómo el lavadero colindante se llena de espuma
gracias a ese tubo comunicante
como de la inconciencia a la conciencia
todo por la marca de nuestro padre muerto

Oso

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Hay sueños en que un oso viene hasta el umbral
observa los sueños, gruñe y descansa como en invierno.

Hay sueños que vienen hasta el oso por el umbral
florecen la flores; y el oso despierta cansado
abre los ojos y gruñe.

Hay sueños que el oso no observa
mientras gruña o descanse
tampoco el umbral necesario;
el umbral nace cuando en el último invierno
llueva sangre de oso
sobre el umbral de la vida;
su propia sangre que lo crea todo
el mismo oso